« Une irréelle lueur rosâtre éclaire les champs, le figuier des banians chahuté bruisse douloureusement, les eucalyptus plient sous la poussée des vents qui ne soufflent pas encore en rafales mais trahissent une direction inhabituelle, les feuilles claquent, le craquement des branches est sinistre. Hans fait le tour de la maison, essaie de fermer quelques volets, en vain, le bois a déjà gonflé, nous sommes trois incompétents devant la catastrophe, aucun secours à attendre, ch