Mon journal devrait témoigner de mon amour. J'y consignerais seulement les choses que j'aime, mon affection pour n'importe quel aspect du monde, ce que j'aime à penser. Mes aspirations ne sont guère plus nettes ou précises que celles d'un bourgeon, lequel tend certes vers la fleur et le fruit, vers l'été et l'automne, tout en ayant seulement conscience de la chaleur du soleil et de l'influence du printemps. Je me sens mûr pour quelque chose, et pourtant ne fais rien, car je s