« Tu fais quoi, l'écrivain? Comment, qu'est-ce que je fais? Je me remets au travail, je réfléchis. Nah. Tu fous rien. Tu restes là sans bouger, les mâchoires serrées et les yeux dans le vague. Tu tournes en rond dans ta tête. » La vie. La mort. La solitude. Le temps qui file. Qui nous échappe. Une blessure de course qui nous empêche d'avancer, un roman que l'on ne saisit pas encore et que l'on n'arrive pas à écrire. En ces temps troubles, de courtes réflexions sur l'existence